EL CIRUELO MECÁNICO

XIII. Puto bloqueo

Según este blog, y no engaña, no he escrito nada de estas memorias desde el día 2 de este mes, es decir, llevo 8 días sin escribir, porque no sé qué escribir; si, se que ya voy por el 3 de septiembre de 2003 , que es cuando empecé en el trabajo inmundo en el que sigo, y que tendría que empezar a recordar cómo fueron esos días, qué cosas reseñables me pasaron, qué pensé ante esa nueva situación como miembro de la población activa. Pero es que no sé por qué pero en estos días no he pensado en sentarme delante de este ordenador para contar nada, y eso me hace dudar, porque se supone que escribo porque me encanta, que quiero ser escritor, que disfruto escribiendo…entonces no tiene sentido que huya de escribir esta puta mierda de memorias, que las escribiría un bebé con la punta de la polla. Si ante algo así de simple me bloqueo no quiero imaginarme el empezar una novela destinada a las editoriales, me pegaría un tiro en el capítulo 4 o 5.

Bueno, como descargo decir que de estos 8 días 4 he estado en Salamanca, comiendo como un cerdo y viendo iglesias, todo muy relajante, puede que tan relajante que la última neurona que me quedaba se me olvidó allí, arrodillada en la catedral, pidiendo por su alma.

No la culpo.

He observado que muchos de los que leéis estas memorias me comentáis que leyéndolas me conocéis un poco más, y no quiero engañaros, no es así ni de lejos, me conocéis menos que cuando las empezasteis. Estas memorias están trufadas de trampas, mentiras, exageraciones, omisiones interesadas, adiciones más interesadas todavía…soy yo mirándome en los espejos de la feria, deformándome, observando mi propia boca derritiéndose, mis ojos desparramándose en un retrato triste. Y no me deformo para engañaros, es para engañarme a mí mismo, me encanta mentirme, imaginarme que soy lo que quiero ser, y para creérmelo yo tengo que hacer que se lo crean los demás.

Pero es cierto que la gran mayoría de lo que estoy escribiendo son verdades disfrazadas de mentiras. Seguramente esto que estoy escribiendo es un engaño y sí que me estáis conociendo más el leerme, pero aspiro a que al menos flote una mínima duda.

Ya que estoy haré un poco de memoria.

 Terminé el capítulo anterior, ya lejano, hablando del nuevo trabajo, si es que esto se puede llamar trabajo. Mi primer destino fue en el hospital Gregorio Marañón, porque está muy cerca de la casa de mi tía, donde yo vivía aún, y es que la pandilla de negreros anormales estos tienen en el convenio la obligación de asignar servicios cercanos a tu domicilio, aunque se lo pasan por los cojones.

El servicio en el Gregorio Marañón era de 8 horas, en mi caso 8 horas de pie fuera, en la puerta principal, peleándome con la gente que dejaba los coches en las rampas para ver a sus familiares enfermos. Ese trabajo corresponde a un vigilante de seguridad, cosa que no soy ni pienso ser, pero claro, la empresa pone a un ordenanza como yo y rapiña aún más dinero, porque sigue cobrando al hospital por un vigilante y ellos están pagando a un ordenanza. Lo de siempre, hay que explotar al currito, ahogarle para que no proteste demasiado.

Un inciso, hablando de eso me he acordado de el pasado jueves 8 por la noche, fui con mi novia y una pareja de amigos a ver "El secreto de los hermanos Grima" en sesión golfa (por cierto, creo que a William se le acabó el talento con esa pasada que era "Miedo y asco en Las Vegas") en un cine grandes, gigante, que está cerca de la estación sur de autobuses. Allí había un puesto de palomitas y bebidas como es costumbre y cerca otro puesto de botellas de bebidas y golosinas. Pues la chica que estaba en las palomitas, sola, también tenía que atender lo de las golosinas…es decir, tenía que dejar un puesto para atender el otro, continuamente…y como a la hora de hacer caja falte algo…ya sabemos quién paga. Cuando vino a cobrarme una coca cola le pregunté si era un clon de la de las palomitas y me dijo "como está mal visto lo de clonar, directamente me explotan", y así es. Los cines ganan dinero realmente con las palomitas, las bebidas, la comida y todo eso, las películas en sí no bastan para montar unas multisalas…y ya que ganan tanto al menos podrían tener una persona por puesto, por lo menos, pero no, si ponen a una chica a que se pateé 2 puestos a la vez ahorran unos euros y así son más ricos, apestosos, prepotentes e hijos de puta. Así que desde aquí mi abrazo cordial a UGC,

Bueno, iba por el Gregorio Marañón, era deprimente. Llegaba de madrugada y el vestuario estaba en el sótano, sin ventana ni nada parecido, en plan academia de Marines, y no faltaba el tontín de gimnasio, un calvo gorilón que quería demostrar a los nuevos que allí mandaba él. Yo le demostré a la primera que su cabeza no podía atravesar las taquillas como los fantasmas, ahí se acabó el calvo gorilón en lo que a mí respecta.

Han pasado 20 minutos desde que escribí "respecta" y por hoy creo que no me va a salir nada más. A los que me leéis os debo al menos colgar esto y espero en esta misma semana escribir el siguiente capítulo, y no mini como este. Espero que la inspiración me llegue.

Bueno, que esto no es el final, que quede claro, que en un par de días quiero seguir como antes, que esto sirva como tentempié.

Saludos y gracias por leerme.